В сухой морщинистой руке она держит четки. Ее пальцы едва разгибаются и почти не слушаются, но она все равно упрямо заставляет их работать. «Раз, два, три, четыре…» — считаю я про себя, глядя, как бабуля перебирает четки. И кажется, время тянется будто в замедленном кадре.
Такими были руки моей бабули Таибат на склоне лет. Руки, достойные восхищения и уважения. Руки женщины, способной смиренно вынести все тяготы жизни, в крови которой скромность, послушание родителям и мужу, уважение к старшим. Руки настоящей горянки! Что только не перенесли они на своем веку… С детства эти руки остались без материнской ласки. Во время Великой Отечественной войны они держали тяжелую лопату, роя окопы, выполняя грубую мужскую работу, сажали хлеб, сеяли муку, доили коров, строили, белили, красили, чинили. Они умели шить, вязать, стряпать. А какой хлеб пекли эти маленькие ручки! Они лечили, успокаивали, согревали и ласкали. И единственное, что им было не дано в этой жизни, – причинять боль. Я не помню на пальцах своей бабушки ни одного украшения, ни одной цацки, но это были золотые руки. Они всегда были красивы и женственны, потому что больше отдавали, чем брали. С легкой руки бабули решались многие семейные проблемы, споры, конфликты. На закате жизни бабушка часто жаловалась на свои руки: — Не слушаются они меня, — сокрушалась она, чуть не плача. — Не могу я вам ничем помочь. И в этом была ее боль – в невозможности быть полезной людям, управлять руками, которые умеют так много. И она старалась до последнего вздоха что-то делать, хотя бы перебирать четки, молясь за детей и внуков. Эти руки перестали двигаться, лишь когда остановилось сердце. На днях, пересматривая старые фотографии, я наткнулась на пожелтевший альбомный лист с изображением обведенной руки. Это была рука моей бабули с ее подписью и теплыми пожеланиями. Не помню, когда был сделан этот рисунок, но мне вдруг сразу стало светло на душе, словно бабушка снова прикоснулась ко мне своей теплой, мягкой рукой.
Источник: http://www.dagpravda.ru/rubriki/obshchestvo/27450396/
